从那以后，阿晚就变了。
她不再笑，不再画画，每天只是守着空荡荡的书店，坐在靠窗的木椅上，望着雾蒙蒙的巷口发呆。她把所有的情绪都锁在心底，把画笔藏在柜子最深处，把梦想和思念，全都丢进了雾巷的浓雾里。
她成了雾巷里心事最重的人，重到连自己都扛不住，重到连自己都不知道，自己到底丢了什么。
那天的雨，淅淅沥沥，混着雾气，打Sh了青石板路，也打Sh了旧书店的窗棂。
林深推着自行车，像往常一样走在雾里，当他走到晚灯书店门口时，一直安静的帆布邮包，忽然剧烈地发烫，像是有一团火在里面燃烧，沉甸甸的，几乎要把邮包撑破。
他低头看去，邮包里属于阿晚的心事，像漫天飞舞的星光，争先恐后地往外涌，多得快要溢出来。
那是画了一半的温爷爷肖像，颜料停在最温柔的眉眼，再也没有落下一笔；
那是藏在cH0U屉里的厚厚一叠画稿，全是阿晚未完成的梦想，蒙着厚厚的灰尘；
那是三年来从未说出口的思念，像cHa0水一样，堵在x口，无处安放；
那是被恐惧和孤单吞噬的勇气，散落在雾里，再也找不回来。
林深站在书店门口，一动不动。
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