陆战端着碗走到土炕边，脚步放得很轻。他似乎没料到俞听冬已经醒了，那双下三白的眼睛对上俞听冬惊恐万状的目光时，微微顿了一下。他看到了对方眼中毫不掩饰的恐惧和颤抖，眉头几不可察地蹙起。
他没有说话，只是沉默地将那个冒着热气的粗陶碗放在炕沿一个还算平整的地方。碗里是黑褐色的汤汁，散发着浓郁苦涩的药味。
然后，他俯下身，伸出蒲扇般的大手，动作有些生硬地去探俞听冬的额头。
那只手骨节粗大，布满厚厚的老茧和细小的伤痕，带着一种常年握持兵器的粗粝感。俞听冬吓得猛地闭上眼睛，身体僵硬得像块石头，心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要破膛而出。完了！要动手了！
然而，预想中的疼痛并未降临。
那只粗糙得硌人的大手，只是轻轻地、带着一种与他魁伟身躯极不相称的谨慎，覆在了他的额头上。掌心带着厚茧，触感温热而干燥。
停留了两三息，似乎在感受温度。随即，手便移开了。
俞听冬惊魂未定地睁开眼，恰好看到陆战收回手，眉头似乎舒展了一点点，但那张冷硬的脸上依旧没有任何表情。他指了指炕沿上的药碗，又指了指俞听冬，喉咙里发出一个极其低沉沙哑、几乎听不清的音节：“喝。”
声音粗粝得像是砂纸摩擦。
然后，陆战便不再看俞听冬，只是沉默地转身，走到角落里一个用土坯垒砌的简易灶台边，拿起一把豁了口的旧柴刀，开始劈起堆放在旁边的柴禾。他的动作大开大合，带着一种军中磨砺出的利落，每一刀下去，手腕粗细的木柴都应声而裂，干脆利落，发出沉闷的“咔嚓”声。
内容未完，下一页继续阅读