俞听冬僵硬地靠在这个散发着强烈雄性气息和淡淡汗味的胸膛上，心跳如鼓。他甚至能感受到对方肌肉的硬度和透过粗布衣传来的体温。
陆战腾出一只手，端起炕沿上那碗药。药汤还很烫，碗沿冒着丝丝白气。他没有立刻递过来，而是用自己那只布满厚茧的大手，稳稳地端着碗，低下头，对着碗里滚烫的药汤，极其自然地、轻轻地吹了几口气。
他的嘴唇有些干裂，吹气的动作很专注，甚至显得有些笨拙。温热的气息拂过黑褐色的药汤，带起细微的涟漪。
吹了几下，他似乎觉得温度差不多了，才将碗沿小心地凑到俞听冬干裂的唇边。碗沿粗糙，带着陶土颗粒的质感。
“喝。”依旧是那个沙哑低沉、言简意赅的字。
俞听冬愣住了。他看着那凑到嘴边的碗，看着碗里被吹得微微荡漾的药汤，又抬眼看向近在咫尺的那张脸。
一种极其怪异的感受攫住了俞听冬。恐惧还在，但更多是一种难以置信的荒谬感。一个长得像黑社会老大、浑身煞气的壮汉，正小心翼翼地端着药碗，笨拙地给它吹凉，然后喂到他嘴边……
这反差……也太离谱了！
他张了张嘴，想说点什么，喉咙却只发出嘶哑的气音，火烧火燎的痛。最终，在陆战那不容置疑的沉默注视下，他只能就着对方的手，小口小口地啜饮起那苦涩无比的药汁。
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